— Voici, monsieur, un marsouin, ou je me trompe fort. Si la tête n’en est pas de votre côté, servie à part dans le haut bout, n’accusez pas de cette faute mon ignorance des nouvelles coutumes. Grâce à Dieu, je me tiens au courant de la mode sur ce point ! Mais la pêche, à cause du mauvais temps, n’a point donné, ces jours-ci ; et le poisson que vous voyez fut tout à l’heure jeté sur le sable, tout frétillant encore, mais sans tête. La fraîcheur de sa chair et sa rareté nous ont décidés, moi et mon chef, à vous l’offrir ainsi.
— Ce n’est pas un marsouin, — fit M. Gabaret.
— Qu’est-ce donc alors ? — demanda aigrement M. de Chambanne.
— C’est une espèce de marsouin.
— Ah ! Gabaret ! Marsouin vous-même ! — s’esclaffa M. de Cogoulin, qui buvait courageusement. — Vous êtes bien futé, pour un anthropophage !…
« Un verre de bourgogne, s’il vous plaît ! »
On lui apporta son cornet de Murano, rouge de vin. — Il le vida d’une lampée et le rendit au valet.
Mme de Chambanne trahit de l’impatience. Elle ne quittait pas des yeux la mer plus sombre de minute en minute.
— Nous voilà bien loin des sirènes, — soupira-t-elle à M. de Kerjan.
— Eh ! madame, ce sujet vous tient bien au cœur ! Je ne savais pas trouver ici des rêves si semblables aux miens…