— Au village…
— Bien sûr ! sans tarder…
Et Gavrilo se laissa emporter par son imagination. Tchelkache paraissait écrasé. Ses moustaches pendaient ; son côté droit, battu par les vagues, était mouillé, ses yeux s’étaient enfoncés, avaient perdu leur éclat. Il était pitoyable et lourd. Tout ce qu’il tenait de l’oiseau de proie avait disparu, laissant la place à une songerie humiliée qui apparaissait dans les plis mêmes de sa blouse sale…
— Je suis bien fatigué, moulu !
— Nous arrivons… Voilà.
Tchelkache fit brusquement virer le bateau et le dirigea vers quelque chose de noir qui sortait de l’eau.
Le ciel était tout couvert de nuages et la pluie tomba, fine, serrée, sonnant joyeusement sur les crêtes des vagues.
— Arrête !… Doucement ! commanda Tchelkache.
La barque heurta de l’avant le corps d’un vaisseau.
— Dorment-ils, les diables ? grogna Tchelkache, en attrapant de sa gaffe des cordes qui descendaient du bord. — L’échelle n’est pas baissée. Cette pluie, par-dessus le marché… Comme s’il ne pouvait pleuvoir plus tôt ! Eh ! éponges que vous êtes ! eh !