Brusquement, au détour d’une allée, apparurent trois prêtres, très vieux. Ils marchèrent lentement vers le mur, au pied duquel nous les vîmes s’agenouiller.
Nous nous dissimulâmes, attendant, pour poursuivre notre visite, qu’ils se fussent éloignés.
Quand les trois prêtres furent partis, nous nous approchâmes.
A un mètre du mur, l’ouverture d’une fosse entourée d’une grille, autour de laquelle court un lierre, et que fleurissent des géraniums rouges.
Je jette un regard au fond de la fosse.
C’est là qu’ils furent entassés, tout sanglants.
Sur la haute muraille, nous cherchons la trace des balles.
L’officier fédéré me retrace la scène.
—J’étais là... les otages arrivaient de ce côté...
Il parlait haut. Sa voix éclatait dans le silence.