—Allons, vas-y.
Razoua s’était rapproché.
—Eh bien! C’était...
(Ici, le nom d’un de nos amis les plus chers. Un membre de la Commune.)
—Vous pensez, ajouta philosophiquement Petite. Vous pensez si j’étais em... bêté.
Autour d’une grande table. A la porte d’une petite auberge du Grand-Saconnex.
On apporte les picholettes et les verres.
Le père Macé continue une conversation probablement entamée avec Babick, le long de la route.
Babick semble l’écouter avec respect. Grand, maigre, déjà voûté, bien qu’il n’ait guère que la cinquantaine,—Babick nous a narré ce qu’il avait souffert quand, simple manœuvre, il travaillait en 1840, aux fortifications,—le vieux fusionnien est notre joie. Le soir, il nous conte qu’il est allé, dans les bois, invoquer les esprits. Ce dont nous sommes sûrs, c’est qu’il part, quand il fait beau, un panier au bras, comme une ménagère, et qu’il rapporte le panier plein de beaux champignons, des clavaires, qui ressemblent à des petits arbustes de cuivre rouge.
—Oui, dit Macé, ronronnant. C’est moi qui ai planté sur le rempart, la bannière de la Loge l’Avenir de l’Humanité. Une belle bannière, toute brodée de temples et de compas d’or. Ce que ça sifflait autour de moi, les obus!