Mais de sa main gantée, impatiente, il frappait la table:
—Voyons, voyons, ne me ménagez pas, je vous en prie. Je suis prêt à tout. Elle se détache de moi, n’est-ce pas? Elle ne m’aime plus?...
Zonzon leva les bras:
—Là! le voilà parti ... Mais si, elle vous aime. Elle n’a jamais cessé de vous aimer. Elle va rentrer, d’ici quelques jours. Je vous le promets.
Un peu rassuré, il reprit;
—Alors, d’où vient ce malaise? Pourquoi cette fuite sous un vain prétexte, ce besoin de solitude et de retraite? Encore une fois, qu’est-ce qu’elle a?
Zonzon ouvrait et refermait le couvercle de l’encrier de cristal:
—Il ne faut pas chercher ce qu’elle a, il faut chercher ce qu’elle n’a pas ... Tenez, il arrive qu’en sortant de chez soi, dès la porte claquée, on éprouve l’impression d’avoir oublié quelque chose. Un objet indispensable, clef, argent, lettre. On ne sait pas encore quoi. On s’interroge, on se tâte. Lucette est à peu près dans cet état-là. Elle sent qu’il lui manque quelque chose. Elle ne sait pas ce qui lui manque. De là son inquiétude et son trouble.
Il s’écria: