«Ah! ah! songea la reine. Joue-t-il au plus rusé?... Non, par la Madone, il n'est que trop sincère!»
Et elle ajouta:
—Je suis heureuse de ce que vous me dites là, car la lettre... eh bien, je l'ai déjà rendue à Alice.
Panigarola dit d'une voix paisible—trop paisible pour l'oreille exercée de Catherine:
—En sorte que la voilà libre? Je veux dire: délivrée de vous, madame.
—Et de vous, mon révérend père.
—Je ne l'ai jamais menacée.
—Allons, marquis, vous êtes encore un enfant. Faut-il vous dire que j'ai assisté à la scène de la confession d'Alice dans Saint-Germain-l'Auxerrois? A l'entrevue que vous avez eue avec elle, chez elle? J'ai tout vu, tout entendu, sinon par mes yeux et mes oreilles, du moins par des yeux et des oreilles qui m'appartiennent. Je sais que vous aimez Alice. Je sais que vous avez ravalé votre noble élégance au hideux métier de crieur des trépassés pour pouvoir, la nuit, aller rôder et sangloter autour de sa maison. Vous l'adorez encore, vous dis-je.
—Vous ai-je dit que je ne l'aimais pas? fit le moine.
Et cette fois la statue parut s'animer.