—Monseigneur, dit Maurevert en s'inclinant, vous m'avez ordonné qu'en dehors des missions qu'il vous plairait de me confier je me tienne constamment près de vous...
—Maurevert, je vous ai envoyé à Blois. Savez-vous pourquoi? demanda le duc.
—Je m'en doute. Blois est loin de l'abbaye de Montmartre, n'est-ce pas, monseigneur?
—C'est vrai! dit Guise en pâlissant.
—Vous me voyez tout heureux d'avoir conquis la confiance de mon maître...
—Oui, mais je ne vous ai pas dit pourquoi!... Maurevert, si je n'ai plus de soupçons, si vous êtes libre d'aller à Montmartre à votre convenance... c'est que... elle n'est plus!...
Le visage de Maurevert n'exprima que de l'étonnement, et non cette douleur que le duc attendait.
—Monseigneur veut parler de la petite chanteuse?
—Elle est morte, te dis-je!...
—Ah! ah!... s'écria Maurevert de plus en plus étonné, mais sans donner le moindre signe de regret.