—En effet, Saint-Père, dit Sfondrato avec un sourire livide.
Puis, réparant hâtivement le désordre de sa tenue, avec un haussement d'épaules dédaigneux, les dents serrées, d'un ton tranchant:
—Le coup n'est rien... J'eusse peut-être pardonné a celui qui l'a porté. Ce que je ne lui pardonnerai jamais, ce qui rend ma haine mortelle, c'est que tous deux, nous aimons la même femme.
—Fort bien, dit Sixte paisiblement. Mais pourquoi me dire cela à moi?
—Parce que, Saint-Père, celui-là touche de près à Votre Sainteté, parce que la femme que j'aime s'appelle Fausta et l'homme que je hais s'appelle Montalte!
Le pape prit un parchemin sur la table et, d'une main calme, se mit à le remplir.
Sfondrato, immobile, songeait:
—Il va me faire jeter dans quelque cachot, mais, par l'enfer! celui qui osera toucher au grand juge...
Sixte-Quint achevait de remplir le parchemin.
—Voici pour panser votre coup de poignard, dit-il. Vous m'avez demandé le duché de Ponte-Maggiore et Marciano. En voici le brevet...