—Eh! monsieur Bussi-Leclerc, où courez-vous ainsi?... Est-ce après la leçon d'escrime que je vous promis voici quelques mois?
—Misérable fanfaron! hurla Leclerc, en chargeant, attends, je vais te donner la leçon que tu mérites, moi!
—Je ne demande pas mieux, fit Pardaillan en parant.
—Tue! tue! crièrent les trois «ordinaires».
—Là! là! messieurs... Si vous vouliez me tuer, il ne fallait pas mettre en avant cet écolier.
—Mort de ma mère! un écolier, moi, Bussi!...
—Et un mauvais écolier encore... qui ne sait même pas tenir son épée... là!... hop! sautez!
Et l'épée de Bussi sauta, alla tomber dans le précipice.
Derrière lui, Sainte-Maline criait:
—Place! faites-moi place, mordieu!