—Qu'est-ce que cela fait?
—Comment? Et l'Inquisition?...
—Ah, ça! cher ami, voulez-vous me dire ce que l'Inquisition vient faire là-dedans?
—Comment! fit Cervantes stupéfait... La Giralda est bohémienne... C'est-à-dire que, demain, ce soir, l'Inquisition peut la faire saisir et jeter au bûcher... Et, si ce n'est déjà fait, c'est que la Giralda est adorée des Sévillans et qu'on craint un soulèvement en sa faveur.
—Mais le prince n'est pas bohémien, lui, dit Pardaillan qui ne voulait pas en démordre.
—Non!... Mais, s'il épouse une hérétique, il devient passible de la même peine: le feu.
—Oh! vous m'en direz tant!... Au diable l'Inquisition! La vie n'est plus tenable avec cette institution là!... et je vous avertis que la bile commence à me travailler singulièrement à ce sujet!... Quant à votre petit prince, eh bien, j'éprouve une furieuse envie de me mêler un peu de ses affaires... sans quoi il ne s'en tirera jamais! Contez-moi plutôt l'histoire de ce fils de l'infant don Carlos; vous me paraissez la connaître à fond.
—C'est une sombre et terrible histoire, chevalier, murmura Cervantes, dont le front se rembrunit.
D'un coup d'oeil circulaire, il s'assura que nul ne pouvait l'entendre, et:
—Sachez d'abord que tous ceux qui ont été mêlés de près ou de loin à cette histoire sont morts de mort violente... Tous ceux qui l'ont simplement connue et qui ont commis l'imprudence de montrer qu'ils savaient quelque chose ont disparu mystérieusement, sans qu'on ait jamais pu savoir ce qu'ils étaient devenus.