Je montrai la moire. Il posa les fleurs dessus et dit :
— Elle a raison, c'est plus distingué et plus léger.
J'étais donc très contente de manier ces jolies choses, et j'étais convenablement payée.
— Non! non! protesta ma mère ; ne lâche pas ton ouvrage, j'irai.
— Sûrement?
— Sûrement. Je partis donc tranquille au travail. Quand je revins le soir, Klaasje se jeta dans mes bras, en hoquetant :
— Je dois aller en prison, en prison, pour huit jours.
— Comment? en prison! vous n'avez rien pu y faire, mère?
Elle clignota des yeux, mais ne répondait pas.
— Elle n'est pas venue, souffla le petit.