Les commissionnaires enlevèrent les meubles et les portèrent sur le palier.
— C’est une bonté de ma part de ne pas les déposer sur le trottoir, fit-elle encore.
La mère de mon amie, sa figure de cire enluminée de deux taches rouges aux pommettes, les yeux flamboyants, la bouche crispée de haine, sifflait :
— Parce que mon fils, que vous avez pris à quinze ans, ne veut plus de vous, hein ? vous vous vengez… Vous n’osez pas mettre les meubles sur le trottoir, de peur d’attirer l’attention sur votre bouge… Si je trouve une habitation, c’est bien, nous partirons ; sans cela nous resterons encore ici cette nuit.
Quand tout fut dehors, la propriétaire ferma la porte et emporta la clef. La mère de mon amie mit son chapeau et son châle, et sortit.
Je demeurai avec Stéphanie sur le palier, près des meubles ; elle avait du pain, une voisine nous donna du café.
La mère revint le soir ; elle ne pouvait emménager que le lendemain dans sa nouvelle demeure.
Nous portâmes le matelas au grenier. Elle me remercia de ne pas les quitter dans des moments si durs. Elle s’agitait sur le matelas : Stéphanie et moi avions le fou rire, en nous rappelant les cinq verrues à poils que nous avions comptées sur le nez d’une vieille femme. Et nous nous endormîmes toutes les trois.
Le lendemain un homme, avec une charrette à bras, vint chercher les meubles, et j’aidai à aménager la petite mansarde obscure que la mère avait louée.
Puis je rentrai chez nous, contente d’avoir trouvé des amis dans la ville étrangère.