J'attendais l'attaque. Je l'avais vue venir du plus lointain de ses yeux... Elle ne me surprend pas... Je lui oppose un visage sérieux, impassible.
—Et les testaments, capitaine?
—Je les déchire, nom de Dieu!
J'objecte:
—Mais, je ne sais pas faire la cuisine...
—Je la ferai, moi... je ferai mon lit... le vôtre, foutre!... je ferai tout...
Il devient galant, égrillard; son oeil s'émerillonne... Il est heureux pour ma vertu que la haie me sépare de lui; sans quoi, je suis sûre qu'il se jetterait sur moi...
—Il y a cuisine et cuisine... crie-t-il d'une voix rauque et pétaradante à la fois... Celle que je vous demande... ah! Célestine, je parie que vous savez la faire... que vous savez y mettre des épices, foutre!... Ah! nom d'un chien...
Je souris ironiquement et, le menaçant du doigt, comme on fait d'un enfant:
—Capitaine... capitaine... vous êtes un petit cochon!