Enfin Jean se pencha, et souleva une main du vieillard. Elle retomba inerte.
—Ça y est! fit-il, il a son compte! Allons, oust, perdons pas de temps! Le magot!
Il fouilla dans les poches de l'assassiné, en retira un portefeuille qu'il soupesa une minute.
—Mâtin! Il est lourd!
Il l'ouvrit et étala son contenu sur la table: des lettres, des traites parmi lesquelles toutes celles de Chausserouge et vingt-cinq mille francs en billets de banque.
—Ce qui fait, dit Jean, douze mille cinq cents francs pour chacun de nous... et en plus, pour toi, ta dette liquidée.
Jean, très calme, avait conservé tout son sang-froid. Maintenant que le coup était fait, Chausserouge sentait une terreur singulière s'emparer de tout son être. Ses yeux papillotaient, il voyait des ombres danser sur les murs... Ses dents claquaient...
—Allons, pas de sentiment, hein! Ce n'est pas le moment! Prends ce qui te revient et brûlons le reste!... Faut bien faire quelque chose pour les copains... C'est eux qui seront épatés de ne pas voir rappliquer Vermieux...
—Tiens! fit Chausserouge qui considérait machinalement la liasse de billets souscrits par lui, il y a même celui d'après-demain. Il ne l'avait donc pas passé à un banquier?..
—Pas si bête, le père Vermieux... Il économisait l'escompte... Allons! Liquidons! Liquidons!