Je cours dans ses bras, je l’embrasse, je la presse contre mon cœur... ses larmes se font un passage.
—Tu m’aimes donc encore? me dit-elle; et pourtant six mois!... six mois sans nous voir!... Ah!... cette fois, je pensais bien que c’était pour toujours! j’ai bien pleuré depuis ce temps... et toi, tu t’es bien amusé... n’est-ce pas?
Je n’ose pas lui avouer que c’est la vérité.
—Mais pourquoi as-tu pleuré? lui dis-je, tu savais bien que ce n’était pas ma faute, que j’étais avec madame la comtesse et sa file.
—Ah! pourquoi?... te voilà comme mon père!... parce que je m’ennuyais apparemment... Mais l’année prochaine, si vous partez encore... ce qui arrivera probablement, au moins je pourrai avoir de vos nouvelles...
—Comment, est-ce que tu n’en avais pas à l’hôtel, où le concierge m’avait promis de te dire quand on en recevrait de madame?...
—Oh!... j’en aurai autrement...
Elle ne veut pas m’en dire davantage.
Le père Bernard revient, il me trouve plus grand, plus fort.
—La campagne te fait du bien, mon garçon, me dit-il.