On ne peut dire comme la situation marche durant ces silences. Quand même Achille se fût résolu à ce pis aller de reprendre l’entretien au point où il était lors de l’entrée dans le boudoir, la chose eût été absolument impossible.
Il y avait un monde entre l’instant présent et la minute écoulée.
Et plus le temps allait, plus la soudure de la conversation interrompue devenait malaisée.
Achille prit la main de Maxence; elle ne la retira point.
Cette main était de marbre: froide comme la mort.
—Vous souffrez?... balbutia le comte au hasard.
—Non, répondit mademoiselle de Sainte-Croix.
Un soupir souleva son beau sein. Le comte ajouta:
—Auriez-vous frayeur de moi?
Sur l’honneur, il n’y avait pas lieu. Ce pauvre vainqueur était tout défait. La sueur perlait à ses tempes.