—Frayeur?... répéta lentement la jeune fille;—pourquoi, frayeur?
Puis, se ravisant au moment où cette réponse naïve éperonnait le sommeil de don Juan, elle ajouta:
—Et pourtant, c’est vrai... je crois que j’ai peur.
Il fallait partir ou jamais.
Le comte fit à ses talents oratoires un appel désespéré.
—Mademoiselle, dit-il,—pensez-vous donc qu’il puisse exister un grand amour sans un grand respect? Comment vous ferais-je comprendre que ma passion pour vous n’est pas un désir, mais un esclavage... J’ai déclaré mes sentiments à madame la marquise, et c’est de son aveu que je m’agenouille à vos pieds...
Il s’agenouilla. Les mots ne lui venaient point.
Et néanmoins, il parlait vrai. Son émotion qui ne le servait point, était profonde. Il aimait avec fougue, avec violence.
Mais, à l’encontre de l’aventure de Pygmalion, cette Galathée se changeait en pierre.
Maxence poussa un second soupir.