Mais pour la ranimer, cette étincelle, il faut le repentir...
Maxence semblait triste et comme absorbée. C’était la seconde fois que le comte Achille dansait avec elle. Il lui parlait avec une extrême vivacité. Les réponses de la belle Maxence tombaient, rares et courtes. Sa démarche et son attitude respiraient une fatigue découragée.
La contredanse allait finir.
Madame la marquise de Sainte-Croix avait peine à dissimuler désormais son humeur.
Elle n’avait pas honte, mais elle avait peur.
En vérité, oui;—et sa peur n’était point que Maxence pût se compromettre.
Toute situation morale se traduit par un mot. Le mot était ici impatience.
La marquise de Sainte-Croix était sur le gril.
Sa principale attaque faisait long feu, et il lui était impossible de sonner la charge.
Elle restait condamnée à une douloureuse immobilité, pendant qu’une aile de son armée pliait. Elle rongeait son frein; elle se disait derrière son immuable sourire: