Marguerite avait appelé la foudre. Ce fut pardieu bien la foudre qui tomba sur les assassins! L’un des hommes de Garnier s’en alla tomber à dix pas, la poitrine écrasée par un coup de tête à la bretonne que Jean lui avait donné dans son premier élan.
Un autre s’affaissa, demi-étranglé; le troisième se prit à hurler sourdement. Le pied de Jean Lagard était sur sa gorge.
—Courage, Jean! courage, mon fieux! criait la petite bonne femme en se hâtant.
Puis, d’une voix étouffée par l’épouvante:
—Vital!... Es-tu mort?... On ne t’entend plus!
Vital ne répondait pas. Il était temps que la foudre éclatât.
Vital était assis contre le mur. Il baignait dans son sang.
Il avait reçu une seconde blessure, destinée au comte Achille.
Et le comte Achille, accroupi près de lui, râlait.
Jean était aux prises avec Clérambault, et c’était une lutte terrible, celle-là!