—Et parce que je suis condamnée, ma mère.
—Qu’entendez-vous par-là? demanda la marquise avec une nuance de protection dédaigneuse dans la voix.
Comme la jeune fille gardait le silence, Flavie ajouta:
—Condamnée!... Vous n’avez pas seize ans!
Sa main, qui retenait le bras de Maxence, se porta involontairement à sa poitrine, contractée déjà par une sourde angoisse.
Maxence recula d’un pas et vida le restant du verre. Flavie essaya de se jeter sur elle. Il n’était plus temps.
Pendant un instant, le beau visage de Maxence réprima un profond dégoût, causé par l’eau-de-vie. Le verre, échappé de ses mains, tomba et se brisa.
—Qu’avez-vous fait! s’écria la marquise avec stupeur.
Puis, lui saisissant les deux mains:
—Allez-vous-en! dit-elle;—descendez l’escalier; appelez du secours!... Je le veux, entendez-vous, je le veux!