— Où es-tu, petit ? demanda-t-il à voix basse, quand il se crut auprès de Jeannin.
— Ici, répliqua ce dernier.
Bruno s'avança encore jusqu'à ce qu'il pût lui prendre la main.
— Es-tu bien sûr du chemin que tu suis ? dit-il.
— Non, répondit Jeannin, dont la main était froide et la respiration haletante ; depuis deux ou trois minutes je vais à la grâce de Dieu.
— Où crois-tu être ?
— À l'orient du Mont.
— Moi, je crois que nous sommes à l'ouest ; la tangue mollit ; le vent vient de l'ouest, et si nous étions de l'autre côté, nous ne le sentirions guère.
— C'est vrai. Tournons à gauche.
— Avertis, au moins, avant de tourner.