—Ce n'est pas Médor! murmura-t-elle. Si c'était...
Le nom de Justin vint jusqu'à ses lèvres, épanouies par cette joie, vive entre toutes: la venue d'un bien qu'on n'espérait plus.
Elle se leva électrisée par un espoir si grand qu'il valait presque une certitude. C'était Justin, et avec Justin, Petite-Reine serait bien vite retrouvée!
On frappa.
—Entrez! On entra.
La Gloriette retomba, brisée, sur son siège.
Ce n'était pas Justin.
La Gloriette reconnut dans le nouvel arrivant l'homme au teint bronzé, à la barbe et aux cheveux noirs comme du charbon, qui s'était trouvé plus d'une fois sur son passage quinze jours auparavant, qui s'était assis non loin d'elle au théâtre de la foire—et que Médor avait pris au collet, dans le bosquet, en l'accusant d'avoir parlé à la voleuse d'enfants.
Elle avait eu vaguement frayeur de cet homme autrefois, mais maintenant que pouvait-elle craindre?
L'étranger fit quelques pas à l'intérieur de la chambre et salua avec respect. Il y avait de la noblesse dans son maintien, mais il y avait surtout un extrême embarras.