—Oh!... Henri!... voulut dire Aurore, que sa rougeur subite faisait plus charmante.
—Quand j'étais enfant, pensa tout haut Lagardère, les hommes de trente ans me semblaient des vieillards!...
Sa voix était tremblante et douce lorsqu'il poursuivit:
—Quel âge croyez-vous que j'aie, Aurore?
—Que m'importe votre âge, Henri!
—Je veux connaître votre pensée... quel âge?
Il était en vérité comme un coupable qui attend son arrêt.
L'amour, cette terrible et puissante passion, a d'étranges enfantillages.
Aurore baissa les yeux, son sein battit.