L'un des cadavres s'agita et se mit à étirer ses membres, comme on fait après un bon sommeil.
Ce cadavre était celui de maître Alain, le majordome, lequel n'avait d'autre blessure qu'un large trou fait à son pourpoint. Le vieux buveur était tombé au choc de Jude, et, moitié par frayeur, moitié par ivresse, il ne s'était point relevé.
Or, on sait qu'un homme ivre, si poltron qu'il puisse être, s'endormirait à dix pas de la bouche d'un canon.
Maître Alain s'était endormi.
En s'éveillant, son premier soin fut de donner une marque d'affection à sa bouteille carrée. Il ne se souvenait de rien.
Après avoir avalé une ample rasade, il se leva, chancelant, et plus ivre que jamais.
—Pourquoi diable suis-je hors de mon lit? se demanda-t-il.
Un coup d'oeil jeté autour de lui éclaira sa mémoire.
—Oh! oh! dit-il; la bataille est finie. Voici mon vieux compagnon Jude dans l'état où je le désirais. Et ce jeune coquin de Georges Treml! il dort comme un bienheureux. Ma foi! je vais achever la besogne.
Il prit son poignard et marcha laborieusement vers le lit, non sans dire un mot en chemin à sa bouteille, pour se donner du courage. Au premier pas, il trébucha contre le corps de Lapierre.