—Non, je ne me trompe pas... L'impression que ta voix, que ta vue lui ont causée... Celle que tu as ressentie...
La fillette essaya de sourire:
—Ma pauvre Denise, tu es folle...
La jeune femme eut un geste farouche:
—Folle! C'est possible. On le serait à moins. Mais il est des délires lucides...
Elle saisit le bras de son amie et le serra nerveusement:
—Cette enfant parle d'une femme,—d'une femme qui le sauva, la nuit où fut commis le crime dont le souvenir l'épouvante...
La Benjamine repartit faiblement:
—Cette femme, ce n'est pas moi, je te le jure... Par pitié!... Je ne puis comprendre...
—Comment! tu ne comprends pas que ce sont les assassins de mon Gaston que nous cherchons, Philippe et moi! Tu ne comprends pas que je suis veuve! Tu ne comprends pas qu'on m'a tué mon mari, qu'on m'a volé mon fils, et qu'il faut que je retrouve celui-ci et que je venge celui-là!