André hésita un moment devant la main tendue, puis s'écria:
—Tiens!
Et vivement il pressa la main de son cousin, Hyacinthe de Brulle, perdu de vue depuis des années et dont il ne conservait qu'un médiocre souvenir.
Ralentissant le pas, ils laissèrent passer du monde devant eux.
—Tu n'as pas changé,—dit de Brulle,—j'arrive de New-York, et toi?
André, en quelques mots, le mit au courant.
—Ah! tu es marié? J'espère que j'aurai l'honneur de présenter mes hommages à Mme de Mercy?
André, à qui la question déplut, affirma que ce serait pour lui un grand plaisir.
—Te souviens-tu, quand nous étions au collège ensemble?
André s'en souvint désagréablement. Aux récréations, son cousin le bousculait, le bafouait. Aux sorties, chez les de Mercy qui lui servaient de correspondants, il brisait tout, taquinait Lucy. On l'avait expulsé du collège pour avoir jeté un encrier à la tête d'un pion. Depuis, trop gâté par son père, un veuf, vieux viveur, de Brulle, tôt ruiné, s'était jeté aux passions et aux aventures. Son père mort, des héritages de temps à autre le remontaient. Puis il disparaissait, voyageait. Cette vie excessive et cette morale relâchée en avaient fait un aventurier sans fiel, mais sans bonté, aussi capable d'une bonne que d'une mauvaise action.