Perdriggers émerge de la cambuse, où, selon toute apparence, il a corsé d’un grand verre de whisky son champagne à l’éther. Toujours aussi correct, mais d’une rigidité agressive, les yeux fixes et le masque dur.
Colembert. — Dites donc, mon vieux, c’est une farce ?
Perdriggers ne répond rien.
Colembert. — Ma parente en ferait une maladie, vous savez !
Silence obstiné de Perdriggers.
Colembert, lui tapant sur l’épaule. — Voyons, voyons, Perdriggers !
Perdriggers, d’une voix mesurée, mais tranchante. — Fermez !
Colembert. — Comment !
Perdriggers. — Fermez ! Les mains dans le rang, d’abord. Fixe ! Pas de sédition ! C’est moi qui commande, ici !
Colembert. — Non, mais…