M. de Vertbois, songeur. — Il est impossible qu’elle ait privilégié les Girolle.
Madame de Vertbois. — Et encore moins les Colembert.
M. de Vertbois. — Quant aux petits Teulette, je n’en parle même pas…
Zoé Lacave, pensive. — Les fantaisies des mourants sont étranges. J’en suis à me demander si mes soins dévoués auront tenu une petite place dans le souvenir de ma maîtresse ?
M. de Vertbois. — N’en doutez pas, Zoé. Agir autrement eût été, de sa part, une indignité. De même, quand je nous considère, Aglaure et moi, et que je nous compare au reste de la famille, bourgeoise et roturière, il me semble impossible que le bon sens de Mme Goulart n’ait pas consacré exclusivement nos titres et nos droits.
Madame de Vertbois, avec un soupir. — Dieu vous entende, Norbert !
M. de Vertbois. — Par exemple, ce que je changerai, c’est la salle à manger. Elle est incommode et, si vous m’en croyez, Aglaure, nous la placerons au premier en occupant la chambre de Mme Goulart et en démolissant la cloison qui sépare cette pièce de la salle de bain et de son boudoir.
Madame de Vertbois. — Ne sera-ce pas une grosse dépense ?
M. de Vertbois. — L’argent est fait pour être dépensé. Mme Goulart était, osons le dire, déplorablement avare. Que diriez-vous d’une salle à manger tendue en tapisserie des Flandres, avec plafond de vitraux ?
Madame de Vertbois. — Oui. J’aimerais assez avoir une chambre tendue de soie bleu pastel ; meubles de même.