Elle répondit, confuse et baissant les yeux :
— C’est entendu… et fixa l’heure.
Un mois après, Me Coypot lisait aux deux intéressés, également satisfaits l’un de l’autre, leur contrat de mariage. Au doigt de Mme Navarin, demain Mme Marvaud, la bague d’émeraude symbolique proclamait le bien-fondé de l’épreuve et la solidité de leur pacte.
DOMINICAL
Miss Schikwell passe cet après-midi du dimanche dans son petit jardin. Elle est seule parce que sa servante Hannah a déposé, hier samedi, sa robe rose et son tablier à bavette, et, vêtue d’un tailleur gros bleu et coiffée d’un chapeau à plumes, s’en est allée, comme une dame, à ses affaires et à ses plaisirs.
Miss Schikwell a déjeuné de veau froid et de plum-cake. Et peut-être, pour la beauté de son teint, qui est enflammé, a-t-elle abusé des concombres en salade.
Elle porte sa belle robe de soie grise à effilés, des mitaines découvrent ses doigts noueux. Elle a l’air romantique d’une vignette de 1830 : il ne lui manque que les cothurnes, et, dans le fond du tableau, une harpe.
Mais qu’en ferait miss Schikwell ? Elle ne s’adonne, le dimanche, à aucune distraction profane ; à peine une lecture pieuse et une méditation à demi somnolente — les concombres et le pudding ? — que réveillera son lunch, à cinq heures : marmelade, thé, et muffins.
La petite sonnette de la porte-barrière ne tintera pas : aucun fournisseur n’apparaîtra le dimanche. Ni Paddock, le jeune épicier blême au toupet roux, qui dit d’une voix si suave :