C’est un jeu pour eux.
J’ai saisi au vol un de ces bouts de papier. Ce sont des passeports qui brûlent!
Nitchevo!
. . . . . . . . . . .
Profitant de l’accalmie, j’ai été faire une visite dans le voisinage. La rue paraît calme et je m’y engage sans méfiance, quand, brusquement, des coups de feu éclatent.
Aussitôt je me réfugie sous une porte et je vois les passants qui rebroussent chemin en courant.
Des cris répètent:
«—La mitrailleuse, la mitrailleuse!...»
Mais personne ne peut préciser même la direction où elle se trouve.
Cette indécision est atroce. Que faire? Dois-je avancer, quitter mon abri?... Un grand quart d’heure se passe ainsi...