L’instant est tragique. On ne sait que faire au juste.
«—Arrêtez-vous!» gémissent les uns.
«—Marchez quand même!» hurlent les autres.
La fusillade semble dirigée sur nous. Des balles passent, du moins, au-dessus de nos têtes.
Le watmann lance le tramway à pleine vitesse et nous passons comme un bolide au milieu des coups de feu.
Les vitres se brisent et nous couvrent d’éclats.
Une dame, à côté de moi, est couverte de sang. Mais elle ne crie pas, ne se plaint pas.
Cette course folle du tramway, nous le sentons, pourrait être le salut.
Que se passe-t-il au juste? Impossible de rien distinguer, dans la rapidité de cette fuite d’un genre nouveau, peu ordinaire vraiment.
J’ai entendu des clameurs, cru voir des gens qui couraient, distingué, un moment, une mitrailleuse, avec des hommes autour.