— Mais, oui, foutez le camp. Vous vous embêtez. Filez, vous deviendriez embêtant vous-même.
— Justement, voilà ce qui est à craindre. Mais je vous aime bien.
— Mais non, pas du tout, vous ne m’aimez pas. Vous me trouvez… frivole.
— Mais non, je vous aime bien, je vous comprends assez bien, vous savez.
— Mais non, vous ne me comprenez pas, vous avez horreur de moi. Qu’est-ce que comprendre et haïr ?
— Mais non ! Finette et vous m’avez séduit. Tout ce qui remue séduit, d’une façon ou d’une autre, que cela vienne de naître ou que cela s’en aille vers la mort.
— Allons, bon, encore la mort. Si vous saviez comme je m’en fous, de savoir si je suis vivant ou mort. Je suis ce que je suis.
— Si vous saviez comme vous me faites mal, comme votre présence me gêne.
— Foutez le camp, cher ami.
— Mais ne trouvez-vous pas que règne ici quelque chose d’inhumain ?