« N’avez-vous pas nommé, madame, George Blackford ?
— Oui, madame.
— Et que lui est-il arrivé ?
— George Blackford est mort.
— Ah ! fit la lady avec un soupir. C’était mon cousin. » Elle s’éloigna sur ces mots, mais comme elle n’était que médiocrement affectée, elle revint afin d’entendre la suite.
« George Blackford, continua lady Stanhope, est mort d’une singulière façon. Comme il jetait son nom dans la mêlée, M. de Clavaillan attacha un flot de rubans jaunes à son épée et, après avoir salué, lui cria :
« J’ai l’honneur, monsieur, de vous remettre ce souvenir que m’a confié pour vous, une de vos parentes. »
« Et l’épée et les rubans disparurent dans le corps du malheureux qui tomba mort.
— Ah ! fit encore la vieille dame, il eût mieux fait de les garder.
— Et vous, madame, fit lady Stanhope, vous eussiez mieux fait de ne pas les lui confier.