— Il en tombe ! répondit le blessé.
Des hommes, sans doute, non pas des balles ou des obus. Et la conversation continue, brève et fataliste. Le ciel très pur, à l’horizon du nord et de l’est est ocellé de la fumée blanche des shrapnells, mais la fumée des incendies et des gros projectiles explosifs est noire.
— Il y a longtemps qu’on se bat ?
— Oui.
— Combien de jours ?
— C’était commencé quand on est arrivé.
— Quand es-tu arrivé ?
— Avant-hier.
Puis l’homme répéta :
— Il en tombe !