— Louis ! cria-t-elle, Louis !
— C’est votre mari, dit l’agent, qui se relevait, un papier à la main : M. Hédiot ?
— Non, dit-elle, en lisant instinctivement la suscription de l’enveloppe, qu’elle garda : c’est une lettre pour mon mari. Lui, c’est M. Pirotte ! Mon Dieu ! c’est M. Pirotte !
Elle s’évanouit, on la reconduisit chez elle. Ce n’était plus qu’une pauvre femme épouvantée, lacérée, aussi broyée que le cadavre, et qui passait perpétuellement ses mains sur ses paupières pour en effacer des traces de sang qu’elle voyait planer dans l’air. M. Hédiot travaillait tranquillement. Elle s’abattit en travers de sa table.
— Pirotte, gémit-elle, Pirotte !
— Eh bien ? interrogea M. Hédiot en relevant la tête.
— Il est mort ! Il est mort, j’ai vu…
— Ah ! fit M. Hédiot, c’est curieux…
— Vous dites ? cria-t-elle.
— Je voulais dire que c’est atroce, corrigea-t-il d’une voix très douce : atroce !