— Pauvre bête ! dit un passager en frissonnant.
— J’aime mieux que ce soit elle que nous, répondit un autre : elle nous a rendu un fier service !
A vingt milles de là, les cachalots étaient remontés à la surface. Une femelle se rapprocha d’un vieux mâle, un pacha fier de son harem ; sa carapace de lard était toute couturée de cicatrices, nobles traces des batailles d’amour qu’il avait livrées.
— Qu’est-ce que c’était que ça, dit-elle, Qu’est-ce que ça veut dire ?…
— Une mine ! grogna le vieux mâle. C’est honteux ! Ça ne nous regarde pas, ces choses-là, ce n’est pas pour nous !
Une fois encore, dans la création, les hommes et les bêtes n’étaient pas du même avis.
CEUX D’EN FACE
ANNA MAC FERGUS, ÉCOSSAISE
Il n’y a jamais rien eu dans ma vie de plus frais, de plus ingénu, de plus voluptueux aussi, de plus près d’Ève, la première des femmes, quand nous essayons de l’imaginer, si nous sommes poètes, si nous aimons à imaginer qu’il y eut une première des femmes, qui ne savait rien et qui savait tout — il n’y a jamais rien eu dans ma vie de plus frais, de plus voluptueux qu’Anna Mac Fergus.