— Non… Il n’avait pas l’air d’y songer, ce n’était pas un homme à ça.
— Et Karpovitch ? Tu te souviens… Est-ce qu’il avait l’air d’un homme à se suicider ? Pourtant… Ou bien on l’a peut-être suicidé, Blazeix, on lui a fait comprendre… Mais alors, il a joliment bien joué le jeu ! Pendant vingt-quatre heures, il paraît qu’il a souffert comme un damné, et sa femme a fait venir un médecin, le même qui a signé le permis d’inhumer. Il ne lui a rien dit, au médecin, sinon que c’était une crise, qu’il connaissait ça, qu’il n’avait besoin de personne.
— Tu en conclus ?… Ah ! Tu ne veux pas dire ce que tu en conclus !
— Tu vois bien que je ne dis rien !
Un silence encore. Puis, il décida d’une voix bien égale cette fois :
— La petite madame Blazeix va jouir d’une existence confortable…
— Partonneau, quand je t’ai parlé de ce que tu sais pour madame Vaubelle, il y a six semaines, tu m’as répondu : « Nous en recauserons quand nous aurons vu la fin de l’affaire Blazeix. » C’est à ça que tu faisais allusion, c’est ça que tu prévoyais ?
— Pas précisément… Peut-être quelque chose dans ce genre-là. Et si Blazeix n’avait pas été un colonial, je veux dire un imbécile en tout ce qui concerne les femmes de ce pays-ci, il n’aurait jamais associé son existence à celle de cette femme !… Nous sommes tous pareils !
Il jeta ces derniers mots avec une rudesse qui parut le déchirer lui-même.
— Tiens, fit-il, allons nous promener. Blazeix est mort à Paris au lieu de claquer là-bas : un point, c’est tout. Qu’il n’en soit plus question, hein ? Pauvre bougre, tout de même ! Il aurait fait encore de si belle besogne. Pas usé encore tout à fait, lui !… Dix ans de moins que moi !…