» Mais le médecin baissa la tête et le conduisit dans la maison, sous la varangue. Le petit était là, couché dans son berceau, et si réduit, si réduit ! Presque rien à mettre en terre. Sa chair s’était déjà évaporée, le mal l’avait brûlée en huit jours.
» Le père cria :
» — Comment ça s’est-il fait ! Ce n’est pas possible !
» Et le médecin n’y comprenait rien lui-même. La fièvre n’aurait pas dû aller si vite, comme si on n’avait rien fait pour l’abattre. Il dit :
» — C’est extraordinaire ! Les choses ne se sont pas du tout passées comme je l’avais prévu. La quinine n’a eu aucune action, aucune ! Et à la fin je lui en faisais donner jusqu’à quatre-vingts grains par jour.
» Les yeux du pharmacien lui sortirent de la tête.
» — Est-ce que c’est chez moi que vous avez fait chercher la quinine, dit-il, chez moi ?
» — Mais oui, fit le médecin, naturellement !… Et, je vous dis, je l’ai fait administrer par doses massives, comme jamais je n’ai fait pour un enfant.
» Alors, le pharmacien cria :
» — Oh ! docteur ! docteur ! C’est moi qui l’ai tué !