» — Pas bougé, affirma Bargouille, en crachant par terre. J’ai dit qu’ c’était moi. C’est moi. Voilà. »
Barnavaux avait fini. J’interrogeai :
— Qu’est-ce qu’on en a fait, de Bargouille ?
— On l’a fusillé, naturellement, dit Barnavaux, et les autres ont pris dix ans. C’était prévu, ils s’en fichaient, ils avaient marché la route : neuf jours au soleil. Ils savaient le prix ; ils n’ont pas réclamé.
— Et vous, alors, les vieux, si vous restez aux marsouins, c’est pour marcher la route ?
— Tous plus ou moins ! affirma-t-il, d’un air assuré.
Je le reconduisis le soir, faubourg Poissonnière.
— Êtes-vous libre jeudi soir ? lui demandai-je.
— Permission de minuit ! mais ça n’est pas ici qu’il faut venir me chercher : rue Gourié, à Plaisance !