— Oui, cette nuit.
M lle Berthe eut encore un petit éclat de rire.
Décidément la veine tournait. Tillois n’avait pas de chance, ce matin. Une hémorragie à la salle d’opération et un décès pour les opérations de la veille, le pourcentage serait mauvais, d’autant que le cas était simple à cet endroit. Qu’est-ce qu’il avait donc bien pu avoir, le 13 ? On le croyait tiré d’affaire.
M lle Berthe quitta la salle, claqua encore la porte vitrée sans prêter attention aux hurlements de douleur qu’elle occasionnait par la brusquerie de ses mouvements.
— Quel gueulard ! pensait M lle Berthe, haussant les épaules à la plainte d’un pauvre diable dont on avait, quelques jours auparavant, réduit une fracture au bassin.
Hors de la salle, M lle Berthe s’engagea dans un petit couloir qui conduisait à une série de chambres affectées aux besoins du service.
C’étaient les chambres d’isolement. On couchait là les malades qui ne pouvaient s’accommoder de la salle commune, ceux dont l’état était désespéré, ceux aussi dont la convalescence exigeait des précautions extrêmes.
M lle Berthe croisa au passage deux hommes graves qui paraissaient chercher leur chemin avec peine.
— J’arrive à temps ! pensa l’infirmière.
Elle voulut dépasser les deux inconnus, mais ceux-ci l’arrêtèrent :