Ils n’avaient d’armes ni les uns ni les autres, ils grelottaient tous de froid, les nuages menaçaient de crever, mais ils restaient là tous, et ces vieux étaient héroïques.
— Dégueulasse, mon vieux, tâche voir moyen à bien te t’nir !
— Fumier, ma vieille, numérote tes abattis… Si jamais tu t’les cassais, faudrait pas qu’on t’les r’monte à l’envers !
— Avance donc, limace. Passe-moi la main, au lieu de gueuler…
Un instant le silence régnait, puis Dégueulasse reprenait :
— Chien de métier, tout d’même ! Ah bien, ils ont eu raison, Œil-de-Bœuf et Bec-de-Gaz, de bouder à la besogne, on y laissera sa peau !
— Jamais de la vie !… Ce qu’on y laissera, c’est son pantalon !
Fumier avait raison de prétendre que son pantalon courait le plus grand risque. Il avait précisément entendu un craquement sinistre et significatif, il concluait sur un ton pleurard :
— Encore un vieil ami qui me lâche !… Mon fond de culotte qui s’fiche rentier et se r’tire des affaires !
Mais où donc se tenait ce dialogue ?