Un homme ivre entrait en trébuchant et en chantant à tue-tête un couplet de facture sur l'air de la Famille de l'Apothicaire :
Mon cher ami, vous n'avez rien!
C'est justement ma maladie…
Mon cher ami, vous…
Tiens!… quelqu'un chez moi… comme dans la Rue de la Lune!… Noble étranger, je suis votre serviteur.
Salut, habitant de mes lares…
L'ivrogne entamait l'air de la Colonne…
— Pardon, monsieur, dit Athanase à demi réveillé, que demandez-vous?…
— Ce que je demande!… Elle est bonne, par exemple!… Ce que je demande… Mon lit donc!…
Mon lit! mon lit! mon pauvre lit!