—Vous aviez une vilaine voix, dit-il simplement.
Le sergent tomba comme une masse, en vomissant un flot de sang.
Vous eussiez dit Goliath tué par David.
On releva le pauvre Pivoine et on le transporta en toute hâte dans le cabaret le plus voisin.
Tony, qui, au fond, avait un excellent coeur, oublia sa colère en présence de son ennemi vaincu, et lui prodigua des soins.
On envoya chercher un chirurgien.
Le chirurgien sonda la blessure et déclara qu'elle n'était point mortelle, mais que peut-être le sergent en conserverait une extinction de voix.
Transporter le blessé, le coucher, faire venir le chirurgien et assister au premier pansement, tout cela avait pris environ une heure.
Les deux soldats qui avaient servi de seconds à Tony ne l'avaient point quitté.
L'un était un Gascon surnommé La Rose, l'habitude aux gardes-françaises étant d'avoir toujours un sobriquet; c'était un homme de quarante ans, hâbleur mais brave, vantard mais incapable de mentir pour une chose sérieuse.