—Vous voyez, murmura l'enfant; ce que vous comptiez faire est impossible.
—Pourquoi?
—Parce que les meurtriers du marquis de Vilers...
—Eh bien?
—Sont des officiers de notre régiment, camarades.
Les deux soldats frissonnèrent. Tony continua:
—Ils se nomment Gaston de Lavenay, Albert de Maurevailles et Marc de Lacy!
—Diable! fit La Rose, ce sont nos chefs...
—Nos chefs, répéta le Normand.
—Les miens aussi, depuis ce matin, reprit le jeune garde-française. Mais est-ce en qualité de chefs qu'ils ont tué votre brave capitaine, le père de votre petite Bavette, et qu'ils sont ou veulent être les bourreaux de sa veuve? Lorsque, sous les armes, ils nous commanderont, obéissons en soldats. Seulement il y a des heures où chefs et soldats ne sont plus, les uns vis-à-vis des autres, que des hommes. Alors souvenons-nous. Ils sont trois; combien serons-nous?