— Oh ! non, m’écriai-je, pas la mer… plus la mer… j’ai horreur de l’eau… ça sent la femme noyée, la mer !
— Ben quoi ? Qu’est-ce qui vous prend ?
— Ça me rend malade de penser à la mer, petite Marie !
— Cette idée ! Pensez à moi… je vous donnerai du lilas pour emporter.
« Vins… et lilas à emporter ! » Une bien bonne enseigne sur leur porte.
Je lui saisis brutalement les poignets :
— Si tu te doutais du mal d’amour, toi, tu serais plus si gaie. L’amour ça conduit à des choses abominables.
— Tiens ! On a qu’à pas les faire, v’là tout. Moi je suis têtue.
— Marie ?
— Hein, quoi encore ?