Elle essayait de regarder le bout de ses pieds pour se donner une contenance, mais, dans cette ombre, ses pieds ne se voyaient plus.
— Est-ce loin, chez votre père ? Je suis très fatigué.
Elle désigna la ferme, la jolie maison hollandaise qui s’enfonçait dans les brumes, dardant un seul œil de feu, la lampe de sa salle à manger.
Mon Dieu, pourquoi avait-elle quitté la table si bien servie, le toit protecteur ?
— Alors, marchons. Je n’ai plus la notion des distances, déclara l’homme noir durement.
Marguerite se dirigea du côté de la porte en fil de fer, supposant qu’il suivait.
Le personnage se dirigea en sens inverse.
Quand il eut disparu, elle referma la porte, s’imaginant déjà fini le mauvais rêve. Où s’était évanoui son épouvantail ?
Il arriva de l’autre côté du clos.
— Par où êtes-vous passé, Monsieur ? osa-t-elle lui demander.