— Pourquoi? demanda Harvède.
— Parce que tu parles hypocritement comme une dupe. Avoue-le, et je dirai comme toi : tu m’as prise — en songe.
— Non, en désir seulement. Par ces temps de ma jeunesse, je ne rêvais pas, je vivais. J’en ai peut-être pris une autre — pour toi!
— Va, c’était la même chose.
— Tu n’es pas encourageante, dit Harvède.
— Alors, tu me veux? demanda l’ombre.
— Non, dit Harvède.
— Je ne suis donc plus belle? Tu me trouvais belle, quand j’apparus.
— Tu es belle, puisque tu es blonde, — mais tu n’es qu’une ombre.
— Enfant, dit l’ombre, regarde! Je n’ai qu’à ouvrir mon suaire, comme une robe d’amour, pour que tu demandes à baiser ma peau de sel gemme. Est-ce que je ne brille pas comme un diamant, avec toutes les nuances de la vie et de l’amour? On dirait que je sors de l’eau : je suis fraîche et ardente ; je saigne quand on me pique ; je brûle quand on me touche, — je brûle et je fonds. Vraiment tu ne me désires pas?