—De quoi?
—De ce que nous allons faire. Regarde-moi bien. Il n'y a rien d'insolite dans mes yeux.
—Si, des petites flammes, presque…
—Presque?…
—Presque méchantes.
—Oui, petit adoré, je suis méchante, ce soir, de toute la tendresse dont je fonds pour toi. Je fonds comme une cire, je coule comme un cierge au chevet d'une joie morte, mais je vais m'exalter pour les funérailles qu'il nous faut.
—Enfin, folle?
—Enfin, il revient, j'entends le trépidement du train, les signaux se déclanchent, la gare grouille, les portières s'ouvrent, la porte s'ouvre,—celle-ci! Toi, tu sortiras par celle-là.
—Quand? Déjà? A quelle heure?
—Nous avons le temps. Ah! je commence à m'amuser? Songe: il pense à moi, il me voit. Oui, mon cher, il me voit toute seule, somnolente, l'oreille aux aguets, les yeux cherchant l'heure, avides de l'heure exquise et définitive,—il me voit! Me voit-il t'embrasser sur la bouche? Voilà ce que je voudrais savoir, ah! ah! ah! ah! ah!