—Elles ne piquent pas, celles-là, heureusement. Elles sont douces....
—Comme vous.
«Quel compliment! Quelle fadeur! Que je suis ridicule!»
—Il y en a une sur votre manche, dit Rose.
Elle la fit tomber.
—Maintenant, remerciez-moi.
Et elle présentait sa joue, où M. Hervart mit un baiser des plus fraternels.
Il songeait:
«C'est à n'y rien comprendre. Pourtant, je pense qu'elle n'aime pas. Si elle aimait, elle fuirait. Ce n'est qu'après le pas décisif que l'amour devient familier....»
—Si nous voulons aller à Cherbourg, dit Rose, il faut déjeuner de bonne heure.