«Comment être aimé ainsi? Quel est son secret? Ah! si j'osais en demander davantage? Mais non, je ne veux point même tenter de violer une intimité si délicieuse à contempler. C'est le bonheur que je vois, spectacle rare!»
Il regarda Rose encore une fois.
«Mais c'est qu'avec cela elle est très jolie. Et quelle grâce sous cet air un peu sauvage! Quelle souplesse de formes! Il n'est point jusqu'à ce teint doré et piqué par le soleil, comme une pomme, qui ne plaise, eu ce milieu campagnard. Ah! qu'une femme comme cela me conviendrait, à moi homme de ce pays et destiné à y vivre. Qu'Hervart n'est-il resté parmi ses Parisiennes!»
—Il doit vous aimer beaucoup, reprit-il, et j'envie son bonheur que cela lui soit permis. Je reviendrai, puisque vous le désirez, mais je préférerais ne pas revenir.
—Et pourquoi donc?
—Parce que je ne voudrais pas vous déplaire.
—Mais cela ne me déplaira pas, au contraire. Expliquez-vous.
—Si je reviens, peut-être n'aurai-je pas la force de ne pas vous aimer, et cela vous fâchera.
—Pourquoi donc? Que vous êtes singulier! Mais devenez un ami de la maison, j'en serai contente.
—Mais je ne pourrai pas vous aimer comme vous aime M. Hervart.